yessssssssss!!

viajaryviajar

viajaryviajar

yviajar

yviajar

yviajar...

Volviendo!

Fue como estar enredada por una enamorada del muro que lentamente bordeaba mi cuello hasta privarme de respiración. Como hacen todas las plantas de esa misma especie: matan la competencia. La asfixian, la ahorcan hasta matarla.
¿Seré yo misma mi propia competencia? Porque siento que algo está quitandome el aire, apretandome por la garganta y dejandome un nudo en ella... dejándome prohibída la escritura de frase alguna.
¿Qué pasa que me está costando tanto escribir? ¿Qué pasó para que estos sean los primeros renglones después de tanto tiempo? Me pregunto esto y aquello y observo de reojo, pero no encuentro ningun vegetal rodeando mi cuello.
Creo que estaba autoasfixiandome, pero también creo que llegó el momento de salir a la luz. Para inhalar cada gota de aire y exhalar el dióxido a través de la palabra.

TIME

Como rodaje y ficción, a veces, el tiempo pasa y me gusta ver cómo. Sin interrumpirlo, sin quebrarlo o violarlo me siento a ver su transcurso y periplo. Miento si digo que siempre nos llevamos bien, el tiempo y yo. A veces mi deseo no converge con su ritmo natural e intento que mi voluntad de llevar su contra se apacigüe para no enloquecer. Con él o sin él mi interés es otro. Quiere que las horas se conviertan en días o quizás que frenen en un instante. Aunque casi siempre ocurre lo primero, no es en la realidad, sino sólo en mi mente. Esta sensación, la de acortar el tiempo en tan sólo un instante, sumergirse en el túnel de la indiferencia por estar reojeando un objetivo puntual, me es fácil criticarla cuando lo presiento en alguien, pero mucho más facil es decir con palabras que anhelo lo contrario para mí. Me choco y la realidad es otra, mi mente me traiciona y crea un paréntesis espontáneo en el que sólo estamos yo y mis fantasías, mi imaginación y yo, un sentimiento enlazandose perpetuamente conmigo y en particular con mi mente. Y el tiempo ya pasó, o casi lo hace, y es cuando la razón me recuerda que siempre transcurre en el mismo sentido y bajo igual cronología. Aburrido el tiempo, y no se le puede escapar.. La razón me lo recuerda porque ya alguna vez me lo había dicho, pero ¿cómo escapar a la razón cuando ésta crea cadenas inflexibles, que no son otra cosa que las mismas cadenas a las que me somete el tiempo?

Y en estación verano contaminaste todo.
Toqueteaste lo más bello,
lo más bello
de todo.

Tapando con un dedo el sol

http://www.youtube.com/watch?v=Z1nFB-R-_gI&feature=list_related&playnext=1&list=MLGxdCwVVULXdukADt5A6Wy1Aewdamtl_3Te

Dije que tenía miedo y respondiste que vos ya no,

maniatando mis ojos de nuevo hacia la misma dirección.

No negaré que te pienso y que alguna vez esto ya pasó,

pero me sarandeo con el viento y con el movimiento de uno + uno = dos.

Y a esto no te lo dije, pero ya no soy de ese color:

ahora soy bordó, del color que no te gustaba pero que espero que te guste hoy.

No lo sé, no quiero pensarlo y buscarle una explicación,

sólo te pido que tampoco lo pienses y me dejes mostrarte el sol.

Un astronauta y una bruja viajan en una burbuja derechito para el sol, ese fuego que creció.
Si se calienta el detergente y revienta eso que sienten pueden perder el control y también la conexión,
certidumbre o ilusión, epidérmica ficción.
El cree naves espaciales y en efectos especiales que nunca verificó, que en su puta vida vió.
Ella practica con escobas, ve el futuro en una bola que un colgado le vendió. Y también la convenció de su poder interior, esa magia de cartón.
En el aire ruegan gotas de amor, gotas de amor.
En el aire ruegan gotas de amor, gotas de amor.
El vago juega con la idea de crear un gran sistema que permita otra fusión, otro tipo de valor.
Pero la bruja lo contiene y adivina lo que quiere porque ella fue y volvió a ese mundo tan glotón que te come el corazón.
A veces pasa que la fiebre sube misteriosamente y se retira sin razón, como toda aparición.
Una burbuja reventada ya no significa nada y abatidos van los dos, sin creencia o religión, alejandose del sol en opuesta dirección.
Un retorno eterno, al vacío, al vacío.
Un retorno eterno, al vacío, vacíos.
Nunca la vida es tan precisa,
nadie tiene esa pija que te saca del montón y te muestra algo mejor.

Ni el astronauta ni la bruja saben qué hacer con la culpa del miedo que les dejó su sideral desconexión.

Por la carretera que es mi ruta

desdoblo el paso, aminoro la marcha.

Se aclaran mis gustos y se convierten en roca,

Amanece mi cerebro que se ha visto topado de nubes.

Por la carretera que es mi ruta

sé que quiero, no sólo lo que no.

Sé cómo lo prefiero y quién lo hace mejor.

En la carretera que es mi ruta

atrás quedó el arbusto de muertes que perpleja me dejó,

para engendrar una enamorada del muro que apasionada se aferró

a sus seres, a sus viajes y porquerías.

Y por qué no a vos.

En la carretera que es mi ruta

cierto día comprendí que en el espacio soy sólo yo,

con verdes y circos,

con sustos y vicios,

ajustándome a lo que voló.

Por la carretera que es mi ruta

así soy, así me gusta,

clavada por la aventura como una aguja;

y si vuelvo a dormir, porque ahora despierta estoy,

voy a pensar en un arbol que raíces hechó.

Raíces que se sumergen en ese cielo que es víctima de la tierra que sólo riego yo.

Por la carretera que es mi ruta

no quiero carteles de STOP

ni ceder el paso

ni tener cuidado con la educación.

Sólo me tiro a avanzar,

superando el límite de velocidad y olvidando unas cuantas veces el cinturón.

Aunque atenta,

con los ojos abiertos para tomar un desvío en cualquier ocasión.

La carretera que es mi ruta me atravesó:

con vueltas, sin vueltas;

con una, con dos.

No sé de dónde vengo y hacia dónde voy,

Sólo sé que me gusta porque puedo sentir el ardor.

"No se puede encontrar la paz evitando la vida"

http://www.youtube.com/watch?v=0JIGwVp5Hvw

Toda esa mierda

Te vi y estabas rodeada de esa mierda.
Era como una diapositiva en donde tu cuerpo permanecía inmutable, contrastando con un fondo relleno de objetos construidos de mierda en continuo movimiento.
No es por el lugar, adoro mis raíces.
No es por la gente, no me siento perturbada.
No son las estrellas, no es la laguna; es esa mierda que dispara y te abruma, transportada por fantasmas que alguna vez no desaparecieron.
Dentro de esa mierda tu figura es una. No te opaca ni te tapa, sólo abruma. Esa mierda que no se compara de manera alguna con esto que hoy llevo encima, que es sensación pura.
Casi en un desliz me atreví a romper lo antedicho, a dejarte oler la mierda que me constituye pero que no me vió florecer. Te dejé mirar, palpar, olfatear. Te dejé besarla. Permití que la mierda te roce, sin siquiera titubear.
Perdon, perdón por eso. Juré no volver a constrastar dos mentes que se quieran amar con el color oscuro de la mierda a la que debe odiar. El espacio de esa mierda en la que uno quiere parar y matar, volver hacia atrás sin dejar el presente y enfrentar. Esa caca pasada que no pasó, sui-generis de impulsos que me hunden, que me hunden y no en vos.
Aún así, prefiero que la mierda y vos no sean vecinos. Aún así no te mezclaste ni te homologaste porque, como dijo un viejo amigo "la particularidad del dulce es que no se sienta la sal" .
En la mierda te posaste y sin embargo disimulaste. Una mierda que se llenó de gusanos, dejandome disfrutar de una cuasi-loca mutación que permitió el nacimiento de mil mariposas repletas de olor a vos y a frutas. Un batido de vos con frutas.
Con las frutas sí que te mezclás. Ambas cosas son frescas.

No quiero yuxtaponerte ni mimetizarte con la mierda,
pero debo decirte que me gustó lo que se siente ir en contra de la corriente.

En dirección opuesta.

En Contramano.

No hay caso, soy adreno-dependiente.

Un café espontáneo para mí, por favor.

Subiendo por la carretera que es mi cuerpo, amurallada a la piel y con surcos porosos, encuentro el tunel-conexión que une mi esófago, mi tráquea y laringe con el resto de la superficie. Encuentro eso más comúnmente llamado "faringe" totalmente averiado, respondiendo a la batalla naval que hace jugar a mi salud con noes y no con síes (como si fuese fácil aprender a jugar o, mejor dicho "aprehender").

Abro los ojos, sana y ralajada, notando un nuevo día nacer en mi ventana. Abro los ojos un poco más, pensándote como primer sensación matutina o no, no importa. La cuestión es esta: mi apertura ocular. Los abro un poco más y sí, tengo ganas de bailar, correr y saltar. Diría yo (y no miento) que es una ansiedad completamente instantánea y espontánea.
También tengo ganas de gritar y de reirme ridículamente como sólo yo lo hago. ¿Y qué pasó que me cuesta tanto? No puedo hacerlo.

1 - Hago ese mismo ejercicio para que el ruido salga de mi boca.

2 - Tengo la sensación de que en instantes saldrá.

3 - Nunca sale, nunca escucho.

4 - No estoy sorda.

Ni bien intento hacer surgir una gota de voz, un efecto de mi cuerda vocal, no puedo. Estoy disfónica. Tengo quistes en las cuerdas vocales, tengo nodos, tengo piedras, tengo pollos y/o gallos, tengo moco, tengo humo, tengo zinc, tengo zanc, tengo smog y un poco de niebla: tengo lo que no quiero tener.

Y así como de repente, como una hipocondríaca que concentra toda su libido en la garganta, se me van las ganas de bailar, de correr o saltar. Ya no tengo ganas: ahora me raspa mi faringe.

Es que soy una persona ruidosa y no lo puedo evitar: me gusta bailar, sí, pero al ritmo de mis gritos.

Dame Do, dame Fa, dame Si, Re, Do. Do, Do, Si Re Do. Do, Do, Si Re Do. Do, Do, Si Re Do. Do, Do, Si Re Do. Do, Do, Si Re DoL

Música.

http://www.youtube.com/watch?v=q1rV3eNcVlQ

I awake to find no peace of mind,

I said how do you live as a fugitive?

Down here, where I cannot see so clear

I said what do I know?

Show me the right way to go

And the spies came out of the water

But you're feeling so bad 'coz you know

And the spies hide out in every corner

But you can't touch them, no

'coz they are all spies.

I awake to see that no one is free,

we are all fugitives- look at the way we live

Down here i cannot sleep from fear, no

I said wich way do I turn?

Oh I forget everything a learn

Pintando un paisaje de colores. Abandonando eso.. Sí, eso. Quiero side A. Por un rato.